Tudo é poesia

A poesia das coisas está em tudo. Críticos vorazes apequenam-se na rigidez do julgamento ao tachar que o poeta é menos poeta quando rima o clichê amor com dor. Quem somos nós para dizer o que é certo no mundo das incertezas? O poema triste não fará do poeta fingidor um falso melancólico. Um poema pode ser chato quando se dodecassílaba só de implicância. Somente para fazer birra Alexandrina com palavras simples que não se sonetam. Não julguemos o poeta, pois a poesia não escolhe atravessadores baratos, não credencia o autor inapto, não incorpora notáveis, não impede a ressaca, não destitui o amor. A poesia não tem o que a poesia não é. Poesia é eclesiástica mesmo na dança ritmada do cabaré. É fruta suculenta que une e lambuza os corpos na hora do prazer. A poesia é bendita. A poesia quando está por baixo da saia da mulher bonita, sussurra, nunca grita. Poesia é poder equidistanciar a desconfiança de Bentinho com a emoção de comemorar um gol do nosso time. A poesia é falada, cantada, visual e olfativa. De que forma importa? Poesia é o todo do tempo no exato momento que cisma em ser. Poesia está no braço pequeno do meu pequeno quando me abraça, involuntariamente, enquanto dorme. Poesia é Quintana disfarçado de Deus. É criador e criatura. É banho de sal grosso no corpo que tempera a pele só para proteger. É sinal de crucifixo antes de sair de casa, é mandinga para o amor que já foi, é café com leite de manhã bem cedinho. Poesia é Vinícius tatuado no braço, Caetano impregnado na vida, Chico na recaída, suor frio na dor de barriga, moeda contada na padaria, vontade de chuva na hora da febre e dedo na boca quando há sangue no corte. Poesia é ser forte. Poesia sou eu, prendendo você, na simples vontade de chegar até aqui insistindo em me ler. 

Boas intenções

Tenho más notícias.

Vou adoecer...

Minha vida amorosa será instável

Brigarei com alguns amigos

Terei vontade de largar a lida

Perderei entes queridos

Vou morrer...

...ainda nesta vida.

E não será por vontade alheia que

Padecerei no paraíso

Surgirão minhas mazelas

Perderei o juízo

Ou emergirão as querelas

Tudo que de ruim me acontecer

Será causa, motivo, destino e defeito

De ser humanamente imperfeito

Porém, rogo aos poetas

Que ao contrário do ódio

A candura da ode

(Independentemente da fé)

Transcenda-me em pétalas

Em jardins de lirismo

E bondade egoísta

De só florescer bem me quer

Poeira

As pessoas passam

Feito um furação

Que devasta tudo sem culpa

Recompor-se é mais que obrigação

As pessoas que passam

Deixam um rastro de poeira

Umas se infiltram nas veias

Outras são nuvens ligeiras

O horizonte que era nítido

Agora tem um quê de incerteza

O comodismo de reclamar

Dá lugar a probabilidade de não haver queixa

As pessoas continuam passando

Sem pedir permissão

Faz-nos empurrar a sujeira da pessoa anterior

Para debaixo do tapete da nossa razão

Borboletas traiçoeiras surgem

E pousam nas pessoas que estavam de passagem

Feito feitiço que transforma em ficar

O que é de partir

Novas pessoas finitam o passar

Permanecem de...va...gar...

E vão ficando...

...com vontade de ancorar

O tempo não volta

Portanto, nada se repete

Nem o desperdício da vida

Ou incerteza do momento da morte

E isso é sorte

As pessoas que foram

Podem voltar

Em momentos distintos

Por razões improváveis

Ou motivos banais

Enquanto o tempo escassa

Devemos voar sem rumo

E virarmos poeira por onde passamos...